Transição

2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Última modificação: 2023-12-17 15:52

Transição.

A passagem subterrânea envolve os corpos, perfurando-a com um véu macio de falta de sentido. A transição é o lugar mais suave e mais suave no centro da cidade, aqui você pode fluir para um estado de fusão completamente imperceptível para si mesmo. Eu derreto junto com a poeira no teto, me fungo em um único conglomerado de conexões não confiáveis que perturbam as pessoas que as veem, vôo junto com o ar quente e sufocante do metrô, como uma abelha carregando néctar por uma rota estritamente especificada. A aura da vida cotidiana combinada com suavidade intrigante, esse jogo suave de luz de lâmpadas amareladas, tudo é preenchido com viscosidade musgosa sem pressa, sentida, talvez subjetivamente, mas não menos crível. Nesta suavidade vive meu espírito de falta de liberdade, enterrado na caverna subterrânea, meu dragão pessoal, respirando em mim os vapores da bebida pesada de ontem, escondido na azáfama de hoje, meu fiel e obediente supervisor, tão exigente e brilhante, apressando-se em assuntos sem importância, zangado, com sono e com fome …

E repetidamente passando por esse barulho, fileiras de flores e o burburinho de pessoas transcendentalmente insensíveis, eu sinto essa respiração pesada, em cada bater de asas de cada pombo, em cada olhar dos sem-teto perto da parede, esse lânguido sem esperança infernal suavidade do ar, insuportável em sua complexidade obsessiva. Passar e esquecer ou sair e não perceber? Neste momento, há um desejo crescente de sair correndo daqui, subir as escadas e voar sobre o asfalto morto das ruas, para me proteger, um vulnerável e cansado amante matinal da vida secreta, ele é perigoso demais para minhas encantadoras decepções. Não os darei a ninguém.

Talvez isso seja purgatório, sei lá, talvez antes da descida ao inferno subterrâneo, os guardas vendendo pãezinhos e café, flores e bolsas, tudo o que falta ali, aparentemente são presentes para Lúcifer, para que ele deixe você vá na próxima vez, quem pode não ser. E é tão difícil estar aqui, tão trivialmente vil e profeticamente miserável, o asfalto emaranhado entre nossas pernas, enrugado, tudo nos cortes do tempo, como se o ar esculpido nele anotasse os velhos tempos. Alarmante para mim, com esse sentimento de loucura iminente de felicidade, isso afeta muito meu humor. Queime, aqui você precisa queimar tudo, primeiro o ar. A duração da transição é ideal em termos de sentimentos, minha raiva do começo do caminho até o fim tem tempo de florescer, ficar mais forte e … é isso, já saí, perfeito, só uma jogada de grande mestre, bravo, muito revigorante.

A metáfora da passagem do canal de parto se sugere. Estreitas passagens intrincadas que se mexem, escuras, este perfume açucarado de flores (como se fossem aqui compradas e levadas para o hospital), e esta sensação inesquecível de medo de morrer misturado com a sensação de grandiosidade de ir “para a luz”. E esse ar viscoso, ele gruda em mim, eu literalmente o carrego comigo para a superfície, e lá ele desaparece com o vento, é lavado de mim pela corrente da furiosa realidade odiada. E então apenas confusão e insatisfação. Entre em minhas feridas quando entro na passagem, processe-as, enquanto faço sacrifícios aos deuses da masmorra, reze por minha alma, imagine-a inteira e pura, enquanto me curvo em respeito e estendo minhas mãos para a catraca, me conheça enquanto eu vou mais fundo na escada rolante para o primeiro círculo do inferno. Estou aqui e estou aqui de novo, ando para a frente e para trás, inspiro e expiro com um grito, meus pulmões encolhem, meus olhos querem fechar, minhas pernas me levam para a saída, mais rápido, mais rápido, mais rápido, tenho tempo para nascer de novo hoje, faça isso, senão qual é o ponto?