2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Última modificação: 2023-12-17 15:52
As pessoas estão correndo, com pressa, e não há nada a ser feito com essa corrida. Perder uma explosão atômica em um impulso de apertar rapidamente sua molécula entre a rede atômica é uma questão predeterminada. Temos pressa de viver, temos pressa de morrer. O tempo congela como uma geleia, tão difícil de penetrar, como os sentimentos dos quais nossos passos sussurram, como os estados que vemos acelerando à distância na decolagem, o combustível jorra como um rio, como se cada um de nós fosse um magnata do amor e do petróleo. generoso patrono do tempo. É difícil parar um olhar, é como uma câmera digital de alta velocidade, clica quadro a quadro, pintando um pedaço da realidade, e este não é Jean Baudrillard com seus simulacros, somos nós. Este sou eu.
Na pista há vestígios de borracha queimada de pneus, superando suas capacidades de ciclo de vida, o suor escorre pelas costas em um gotejar uniforme, a sede de sentar em um vagão do metrô irrompeu como uma fúria por uma bola, sem tirar a carruagem de sua bunda sombria ampliada pelo zoom híbrido das testemunhas silenciosas. E daí? Você chegou a tempo?
Há muito nesse desperdício insano de energia, muito. Muito trabalho é feito apenas para evitar relaxamento e sentimento. Parece absurdo. Sim, exatamente. Olhando para as máscaras, um momento perdido para sempre, momentos de felicidade voam, de uma vez por todas, não é, e você está por trás disso cada vez mais rápido, e quanto mais devagar você se senta, mais rápido a cadeira parece se mover neste planeta. Os antigos disseram que nos avisaram, mas o que nos preocupa com eles, eles estão há muito tempo atrás de nós, eles são uma tartaruga e nós somos Aquiles, e não importa que estejamos em uma armadilha do tempo sem fim de nossas fantasias, o o principal é que estamos nos movendo e o fundo está mudando, mas isso significa que fugimos. A figura não sairá do fundo se tratarmos das propriedades do fundo voar além da possibilidade do aparecimento da figura, e esse é o objetivo, parece-nos que o fundo desfocou com o nosso movimento, obedecendo à nossa velocidade, cria uma nova figura a nosso pedido. E tudo bem, mesmo que não esteja.
Estou com pressa de mim mesmo, não posso me deixar engolir pelos sentimentos e isso é um beco sem saída para pensar, eles simplesmente não estão lá, apenas o vento assobia ensurdecedoramente. É impossível imaginar que permanecer em um sentimento seja mais rápido do que fugir dele. Isso é um absurdo, isso é um paradoxo, isso é o que não podemos compreender com a mente em movimento, é o que nos escapa conosco.
Quando escrevo isto, sou eu que corro para o silêncio, fugindo do mundo, congela e abre a correr em mim, ele corre, e eu me levanto. Esta passagem do tempo brilha nos meus dedos, não posso controlá-la, só posso fugir, esconder-me atrás das grossas paredes das páginas de quem fugiu, e este movimento dá origem à música de palavras nunca ditas, nunca lidos, não escritos por mim, eles apenas são, e eu apenas os vi na minha frente, abrindo meus dedos cerrados. Eles fluíram como água, deixando-me seco e lento. E novamente essa sede. E o barulho de corpos passando voando, gotas, respingos obstruindo o fundo, moléculas de felicidade espalhadas pelo chão, não precisam ser recolhidas, não são brinquedos.
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